Свист ветра, и холод... ничего не видно, только камни вокруг, черные камни.
Мчатся всадники сквозь ветер, мимо камней, лиц не видно, ничего не видно, только тьма и ужас и светлая точка, как огонек в руках того, кто во главе отряда.
И еще одна, не точка даже, дуновение ветра, светлое, легкое, и чудятся в нем глаза зеленые с искоркой, и улыбка, добрая, внезапная, от которой сразу хочется жить и сердце наполняется радостью.
Летит ветерок, тянется к точке, все ближе и ближе она, хоть и не видна пока...
Остановился бег, достиг цели пути, и вот уже чьи-то сильные руки сжимают точку, мигает огонек, расплывается, дрожит, меняет форму, вот-вот погаснет, а дуновение все ближе, и ближе... и все сильнее свист ветра, все тяжелей лететь, тянется ветерок к точке, вопреки всему, несмотря ни на что, нет ничего для ветерка вокруг, только точка, только огонек свечи на ветру, как манящий свет окна в жуткую метель, когда казалось уже не выжить не дойти до крова.
Сгущаются тени и тьма наступает, окружает точку, опутывает ветерок стремясь поглотить, ничего не осталось, только воля, упрямая воля еще только держится, и вдруг тени отступают, шипя, рассееваясь...
Справа, слава загораются точки, кружатся, горят... все ярче и ярче, соединяются и снова расходятся, подлетят к ветерку, поделятся теплом и снова отлетают, кружатся выстраивая хоровод, а в центре ветерок, и огонек свечи, и руки..."Не твое, отдай..." - шелест ветра, "отдай" - хоровод огоньков, ярче, ярче...
И каждая точка - это целый мир, отдельный, уникальный, а вместе - единство уникальностей
От каждой точки - свет в ладонях, свет разный, как огоньки звезд и теплый. Делятся теплом, разгоняют мрак, сплетаются в хоровод. Тянется ветерок к огоньку, тянется огонек к ветерку, все ярче, ярче разгорается, жжется, горячо, тяжело держать огненный шар в руках, обжигает, не удержать пламя, сгоришь. Мгновение висит шар в воздухе, подхваченный ветром, и вот уже нет ни шара ни ветра, взрыв света и весеннего ветра, несущего любовь, тепло, надежду, жизнь во все даже самые темные уголки.
Все стихло. Снова потихоньку сгущается темнота, обволакивая, пряча, снова ничего не видно.
Нет ни времени, ни пространства. Но не страшно. Танцуют огоньки, сплетаются в картины:
Стоит кто-то светлый, держит сердце в ладонях. Сплетенный из света и сам словно свет. Меняется, трансформируется...
И вот уже другая картинка. Сидит кто-то и держит на коленях книгу, сосредоточено выводя буквы на каждой странице, поскрипывая пером, не отвлекаясь не на миг в поисках мысли, от сердца пишет, стрится мысль, сплетается в образы.
То что соединяет разорванное, то что дает утешение и надежду в глубине отчаянья, то что согревает в любой холод, что дает силы идти, когда и дышишь уже с трудом. Любовь.
И снова меняется, трансформируется картинка. Ангел летит по небу, все выше и выше, сквозь облака, к свету...
Снова закружились огоньки, заплясали да рассыпались.... И с той самой поры, даже в сердце тьмы, можно отыскать огонек света, что согреет, даст надежду и направит к спасению. Зажечь его в своем сердце.
|